Endlich ist es soweit: heute veröffentliche ich nicht meine eigene Rezension, sondern die von Charlotte von https://charlssblog.wordpress.com/. Sie schreibt tolle Texte und interessiert sich für Literatur, Kultur und Poesie. Ein Besuch bei ihr lohnt sich auf jeden Fall!
Im Gegenzug postet sie einen Artikel von mir zu Erich Maria Remarques "Die Nacht von Lissabon".
Stabat mater handelt von einem
sechzehnjährigen Mädchen, Cecilia, das in einem Waisenhaus im Venedig des 18.
Jahrhunderts lebt. Sie ist dort aufgewachsen, ohne Mutter und ohne das Wissen,
eine Mutter zu haben.
Als Kind sucht sie die Dunkelheit, auch wenn sie sie fürchtet. Sie sitzt auf
einer Treppe im Waisenhaus und verbringt die Nacht mit Lauschen und Denken, bis
sie eines Tages beginnt, Briefe an ihre unbekannte Mutter zu schreiben. Das
Buch besteht aus ebenjenen Briefen. In ihnen beschreibt sie ihr Leben - wie sie
als Kind voller Schrecken eine heimliche Geburt beobachtet hat, ohne zu wissen
was vor sich geht – , die anderen Mädchen im Waisenhaus und ihre Träume, die
guten wie die schlechten.
Für mich war es anfangs sehr schwer, mich auf diesen Schreibstil einzulassen.
Es war sehr zähflüssig und so erst einmal stockend. Doch wenn man sich genug
entspannt und akzeptiert, wie man die Handlung direkt von Cecilia erfährt ist
es das Beste, was dieser Geschichte passieren konnte. Es war eine kleine
Offenbarung für mich.
Durch die Art des Erzählens in Briefform (wobei diese Briefe fast eher einem
Tagebuch ähneln)baut sich eine unheimliche, beinahe intime Nähe zur
Protagonistin auf. Man hat das Gefühl direkt in ihren Kopf sehen zu können…
oder noch dichter, dort neben ihr zu sitzen und zu beobachten, wie sich ihre
Gedanken Formen.
Ihre Träume sind geprägt von Angst und Tod, zeichnen oft erschreckende Bilder
der Hoffnungslosigkeit. Doch sie berichtet auch von der Musik, ihrer Neugierde
und ihren Hoffnungen. Die Geschichte strahlt eine unendliche Hoffnung an die
Zukunft aus, ohne jemals zu vergessen, dass das Letzte dort der Tod sein wird.
Er scheint so allgegenwärtig, wie die Musik in dem Waisenhaus.
„Ich habe den Arm ausgestreckt,
berühre die Bretter des Betts über mir, breche einen kleinen Span ab, kratze an
der Rauen Oberfläche, als sich ein Frauenkopf über die Bettkante beugt, anstelle
der Haare sind da viele, viele schwarze Schlangen.
„Was ist, hast du mich
gerufen?“
„Wer bist du?“, frage ich.
„Ich bin dein Tod“, sagt
der Kopf mit den Schlangenhaaren. Die Stimme ist freundlich.
„Würdest du mir
Gesellschaft leisten?“, frage ich.“
So unterhält sich Cecilia mit ihren
innersten Gedanken, die ihren Tod verkörpern. All diese Vorstellungen,
Erfahrungen und Emotionen vermittelt Cecilia direkt über die Briefe, als könne
man sie in diesem Augenblick denken hören und so diese Zeit unmittelbar
miterleben. Man darf live dabei sein, wenn Cecilia das erste Mal die Stadt
sieht, wenn sie bemerkt, wie anders die schlafenden Mädchen doch als die wachen
sind, wenn sie ihr alltägliches Leben führt, wenn sie sich nachts Gedanken über
den Tod und das Leben macht und vor allem, wenn sie Vivaldi trifft. Bereits vor
dieser Begegnung ist Cecilia eine talentierte und begeisterte Violinistin. Die
Musik gibt ihr Halt, doch der Komponist des Waisenhauses ist alt und ideenlos.
„Lange Zeit war Musik für mich
gleichbedeutend mit Don Giulio, Musik, das war Don Giulio, nichts anderes, ich
wusste nicht einmal, dass es Musik von anderen Leuten gab, Musik, das war
etwas, das gänzlich in jenem alten Körper verschlossen war […] Wir
Instrumentalistinnen sind fast alle noch jung, wir lassen unser junges Herzblut
in diese altersschwache Musik fließen. […] Die Musik zerreißt, wenn wir sie
spielen. […] Seine Musik zwingt uns, alt zu sein. […] Wir spielen aus der Höhe,
von oben herunter, auf den Emporen zu beiden Seiten der Kirche, einige Meter
vom Boden entfernt, denn die Musik fällt schwer nach unten. Wir gießen sie über
den Köpfen derjenigen aus, die uns zu hören gekommen sind. Wir tauchen sie ein,
ersticken sie mit unserer Musik.“
Vivaldi hingegen tritt strahlend in
ihr Leben. Er bringt neue, schwebende Musik… durch Vivaldi entdeckt Cecilia
nicht nur die Musik ganz neu, sondern auch sich selbst. Sie stellt alte
Gewohnheiten in Frage.
In erster Linie empfinde ich dieses Buch als eines über das Erwachsenwerden,
das Loskommen vom Bekannten, das Wagen von Neuem. Es ist auch ein Buch über die
Angst vor dem Unbekannten, vor der Zukunft, vor der Nacht.
„Frau Mutter, zur Abwechslung habe
ich heute Nacht wieder einmal mit aufgerissenen Augen an die Decke gestarrt.
[…] Wenn die Angst kommt, wie fast jede Nacht, darf man keinesfalls im Bett
bleiben. Also komme ich hierher, um euch zu besuchen.“
Und doch, trotz ihrer eigenen Angst
kehrt Cecilia immer wieder in ihre vertraute, beängstigende Dunkelheit zurück,
sucht die allzu bekannte Furcht ständig aufs Neue auf und wagt letztendlich
sogar den Sprung ins Unbekannte, wodurch man selbst auch alles in Frage zu
stellen lernt.
Für mich waren die Bezüge zu Vivaldi besonders schön. Am Offensichtlichsten ist
da der Titel. Doch diese Hommage an Vivaldi nimmt nicht nur Bezug zu Vivaldis
wunderbarer Vertonung des Gedichts „Stabat mater“, sondern auch zu Cecilias
fehlender Mutter
Es gibt eine Szene, in der Cecilia den jüngeren Waisenkindern Geigenunterricht
gibt. Um sie für die Musik zu begeistern lässt sie sie dort die verschiedenen
Vogelstimmen nachahmen. Vivaldi hört und später in seiner Musik als das
berühmte Motiv des Frühlings in „Die vier Jahreszeiten“ verarbeitet. Er
inspiriert Cecilia. Er lässt sie zu musikgewordenen Gedanken werden, zu musikgewordenem
Unwetter, Donner, Blitz, zu den Vögeln, zu Hageln, Hitze und Eis. Er fordert
die jungen Musikerinnen heraus und stellt sie in Frage, ganz besonders Cecilia.
Er zwingt sie zu einem inneren Aufbruch, zur Bewegung. Und so lässt das Buch
auch den Leser zurück, mit Fragen nach der Zukunft, der eigenen und Cecilias.
Mit dem schmerzlichen Gefühl des Verlusts, ob dieses so abrupten Endes. Es
lässt in einem ein Gefühl der Leere zurück, die wünscht ausgefüllt zu werden…
mit Musik und mit Leben.
